Toutes les belles histoires d'entreprise commencent dans un garage, et la nôtre ne fait pas exception. Sauf que ce garage est celui d'un pavillon de Bellevue, dans les Hauts-de-Seine, et que l'homme qui s'y installe à l'automne 1989 ne rêve pas d'ordinateurs personnels ni de moteur de recherche. Il rêve de matériel militaire. De vrais sacs, de vraies chaussures, de vrais blousons — ceux qu'on porte quand le froid mord, quand la pluie tombe en biais, quand il faut pouvoir compter sur ce qu'on a sur le dos.
Il s'appelle Franck Douville. Il a vingt-quatre ans. Il vient de finir son service militaire. Et il a une idée simple, presque entêtée : importer le meilleur équipement militaire du monde, et le mettre entre les mains de ceux qui en ont vraiment besoin.
Trente-sept ans plus tard, l'entreprise s'appelle Welkit. Elle est toujours dans la famille. Elle fournit aussi bien l'armée française que des randonneurs qui partent traverser les Pyrénées en autonomie. Voici, en quelques chapitres, comment on y est arrivé.
Le garage de Bellevue
Le 10 octobre 1989, USMC sarl est immatriculée. L'acronyme signifie Uncle Sam's Military Catalog, et c'est aussi celui du United States Marine Corps — le Corps des Marines américain. Franck a toujours admiré cette unité : sa rapidité, son sens de l'engagement, sa capacité à se projeter partout dans le monde. Il en fait sa boussole.
Le siège social, c'est le garage. Le téléphone, c'est la ligne familiale. Le stock, c'est ce qui rentre dans la pièce. Sur une photo de l'époque, on voit Franck dans la cour du pavillon, ses colis étalés autour de lui sur les pavés, en train de les organiser un par un avant l'expédition. Il a vingt-quatre ans et il fait des paquets sur le sol de la cour familiale.
La famille s'est mise en ordre de bataille. Son père lui a acheté une camionnette d'occasion. Sa mère, secrétaire de direction au CNRS, imprime le premier catalogue sur les machines de son bureau, le soir, après les heures. Vingt-six pages. Une couverture noire et blanche qui reprend des publicités américaines de surplus des années cinquante — War Surplus Bargains, Save $$$, Hurry While They Last. Une esthétique de comptoir de l'Ouest, version photocopiée à Meudon.
Le catalogue coûte vingt francs. Il est payant parce qu'il coûte cher à produire — et parce qu'on n'envoie pas n'importe quoi à n'importe qui. À l'intérieur, juste après le sommaire, une lettre manuscrite. L'écriture est ronde, posée, sans rature. Elle dit ceci :
« C'est avec joie que l'équipe d'USMC sarl vous fait parvenir ce premier catalogue de matériel militaire. Si vous recherchez quelque chose qui ne se trouve pas dans ces pages, n'hésitez pas à nous en parler, peut-être pourrons-nous vous satisfaire... Voilà, il nous reste à vous souhaiter une très bonne lecture en espérant que nous ferons très bientôt plus ample connaissance. Amicalement. Franck Douville. »
Trente-sept ans après, c'est toujours le même ton. Posé, attentif, prêt à s'excuser de ne pas tout avoir, prêt à promettre qu'on cherchera. Le vouvoiement, lui, est resté. On ne tutoie pas chez Welkit. Le client est une personne à qui l'on s'adresse, pas un identifiant à qui l'on parle.
Trois fois la mauvaise pièce
Il y a, dans toute jeune entreprise, une commande fondatrice. Pas la première, pas forcément la plus grosse, mais celle qu'on raconte ensuite parce qu'elle dit quelque chose de ce qu'on est. Chez Welkit, c'est l'histoire d'un homme à qui Franck a envoyé trois fois le mauvais article.
Première erreur, le client signale, Franck renvoie. Deuxième erreur, le client signale encore, Franck renvoie encore. Troisième erreur. Au téléphone, l'homme finit par éclater de rire : « Vous ne m'aimez pas, en fait ? » Franck est mortifié. Il s'excuse, et lui offre l'article qu'il cherchait depuis le début. L'homme est devenu un client fidèle pendant des années.
La leçon que Franck en tire, et qu'il transmettra plus tard à ses enfants quand ils rejoindront l'entreprise, tient en une idée : on fait des erreurs, c'est comme ça qu'on apprend ; tout l'art consiste à faire en sorte de ne pas les refaire. Ce n'est pas une charte qualité. C'est une discipline.
Une nuit dans la forêt
Au commencement, Franck achète aux Domaines. C'est l'État qui vend ses surplus, par lots, et il faut être présent aux ventes pour décrocher quelque chose. USMC tient pendant quelques mois sur ce modèle, mais Franck veut autre chose. Le surplus français vieillit, les lots sont aléatoires, et surtout, le pays manque d'ampleur — il faut sortir de l'hexagone.
Un soir, en feuilletant une gazette de militaria, il tombe sur une annonce d'un grossiste allemand. Sturm GmbH. Bavière, sud de l'Allemagne. À cette époque, Sturm n'est pas encore l'éditeur de matériel neuf qu'il deviendra plus tard ; c'est un revendeur de surplus européen, l'un des plus importants du continent. Pour USMC, c'est exactement ce qu'il faut : du volume, de la variété, du choix.
Franck ne téléphone pas pour s'annoncer. Il monte simplement dans la camionnette, met un peu d'argent dans sa poche pour l'essence et la marchandise, et il prend la route. Direction la Bavière. Il roulera jusqu'à ce que la nuit le rattrape.
La nuit le rattrape, justement, alors qu'il traverse la Forêt-Noire. Il n'a pas les moyens de l'hôtel. Il quitte la route, s'enfonce sous les sapins, et gare la camionnette dans une clairière. Il s'endort dans la cabine, emmitouflé dans ce qu'il trouve. Le matin, en se réveillant, il s'aperçoit que le tube de dentifrice qu'il a laissé sur le tableau de bord a gelé pendant la nuit. La buée du froid recouvre les vitres. Il se brosse les dents avec ce qu'il peut, repart, et rejoint Sturm dans la matinée.
Il rencontre Thomas Sturm en personne. Les deux hommes s'entendent immédiatement — Thomas est lui aussi un passionné, un collectionneur, un homme qui connaît son matériel comme d'autres connaissent les chevaux. Franck commande son premier chargement. Pendant que la marchandise sort de l'entrepôt, les employés allemands parient entre eux : ils sont certains que tout ne tiendra pas dans cette petite camionnette française, que le Français devra repartir, vider, et refaire un aller-retour. Ils perdront. Tout rentre. Franck reprend la route avec son chargement, le dentifrice gelé en souvenir.
Cette poignée de main, en 1989, fonde une relation qui dure encore aujourd'hui. Welkit travaille toujours avec Sturm GmbH, devenue avec les années l'éditeur de la marque Mil-Tec. Thomas Sturm n'est plus aux opérations, mais sa fille et son gendre ont repris les rênes. Trente-sept ans, deux générations de chaque côté, le même partenariat. Ce ne sont pas des choses qui se décrètent. Ce sont des choses qui se prouvent, voyage après voyage, commande après commande.
Rue Folie-Méricourt
En 1992, USMC quitte le garage. La société ouvre son premier magasin physique à Paris, rue Folie-Méricourt, dans le onzième arrondissement. C'est tout petit. Quelques mètres carrés, des étagères jusqu'au plafond, et cette odeur si particulière des boutiques de surplus — un mélange de toile et de cuir qui ont déjà servi, l'odeur du matériel éprouvé. Mais c'est une vitrine, et c'est un point de retrait. Les commandes papier arrivent toujours, mais désormais on peut aussi pousser la porte, toucher, essayer.
Le quartier convient bien. Le onzième de l'époque, c'est encore un Paris ouvrier, populaire, vivant. On y croise des militaires en permission, des passionnés de militaria, des collectionneurs, des hommes qui partent en mission et viennent compléter leur paquetage. Beaucoup cherchent à compléter ce que l'armée leur fournit avec du matériel d'origines variées — surplus américain, allemand, britannique — qu'ils ne trouvent pas ailleurs en France, et qu'ils paient de leur poche pour personnaliser leur équipement. USMC ouvre une porte sur les autres armées du monde. Le bouche-à-oreille fait son office. L'enseigne se fait un nom.
Mais Franck sait, en son for intérieur, qu'on ne fera pas une vraie entreprise avec du surplus. Il sait que les meilleurs équipementiers du monde produisent du neuf, et que ses clients voudront du neuf eux aussi, dès qu'ils auront le choix. Il attend son moment.
Février 1996
Le moment arrive un soir de février 1996, dans un journal télévisé. Jacques Chirac annonce la fin de la conscription et la professionnalisation de l'armée française. Franck comprend immédiatement ce que cela signifie. Une armée plus petite, plus technique, mieux équipée. Une armée où chaque soldat sera un professionnel, et où chaque professionnel voudra compléter sa dotation avec le meilleur matériel qu'il puisse s'offrir. Une armée où le surplus, déjà condamné, va devenir une relique.
Il faut tourner la page.
La transition prend trois à quatre ans. USMC liquide progressivement ses stocks de matériel déclassé. Franck reprend la route — l'Allemagne, l'Angleterre, les États-Unis — pour bâtir un réseau de fournisseurs neufs, de dernière génération. Il importe ce qui se fait de mieux : les marques que les forces spéciales américaines portent en mission, les chaussures que les paras anglais ont aux pieds, les vestes que les commandos allemands utilisent en hiver.
Sans plan stratégique écrit nulle part, Franck est en train de devenir le premier Français à structurer une véritable entreprise d'équipementier tactique. Les autres surplus de l'époque continueront sur leur modèle — la plupart finiront par disparaître, quelques-uns survivront marginalement. De nouveaux acteurs apparaîtront plus tard, années 2000, années 2010. Mais à ce moment-là, en 1996, USMC est seul à prendre ce virage.
Un nouveau pôle commercial naît dans la foulée : le Pôle Administration. Sa mission est de répondre aux marchés publics et aux appels d'offres des ministères. C'est l'amorce de l'activité institutionnelle qui structure encore Welkit aujourd'hui. Les ministères des Armées et de l'Intérieur deviennent peu à peu des clients réguliers. Les unités spéciales, les groupes d'intervention, les douanes, la gendarmerie commencent à s'équiper chez USMC.
Le pari du clavier
En 1998, Franck fait un autre pari, presque aussi audacieux que celui de 1996. Il lance un site internet. usmc-pro.com. À cette date, Amazon France n'existe pas encore — il ouvrira ses portes deux ans plus tard, en août 2000. La plupart des PME françaises regardent l'internet de loin, comme une curiosité de Silicon Valley.
Franck, lui, a senti quelque chose. Il voit que le catalogue papier, malgré tout son charme, est une mécanique lourde — impression, expédition, mise à jour annuelle, ruptures de stock difficiles à signaler. Le web promet l'inverse : un catalogue qui vit en temps réel, des commandes vingt-quatre heures sur vingt-quatre, une portée géographique sans limite.
Les premières années sont calmes. Mais à partir de l'an 2000, l'activité internet décolle. Franck constitue une équipe dédiée. Le catalogue papier continue de paraître pendant des années — les deux formats cohabitent, le client choisit — mais peu à peu, le numérique prend le dessus. Welkit prend ce virage avec une avance que peu de PME françaises ont eue à cette époque, et qu'on retrouve encore aujourd'hui dans la maturité de son site marchand.
Le nom qui change
Au milieu des années 2010, deux problèmes finissent par converger. D'un côté, le Corps des Marines américain renforce la défense de sa marque dans le monde entier et engage des procédures contre les revendeurs civils qui utilisent l'acronyme USMC. De l'autre, sur le marché français, le parasitisme prospère : Stock USMC, Surplus USMC, USMC tactique — des dizaines de concurrents jouent sur la confusion avec l'entreprise de Franck. Les clients s'y perdent. Les fournisseurs aussi.
Il faut un nom propre. Un nom qui ne ressemble à aucun autre, qui appartient à l'entreprise, qui dit quelque chose d'elle. Le choix se fait en interne, à plusieurs voix. Welkit, finalement, s'impose. La contraction de l'anglais Well — bon, bien fait — et de Kit — l'équipement militaire. Court, mémorable, prononçable dans toutes les langues.
Le premier logo Welkit, dessiné en 2015, joue la métaphore du service : un signe de validation dans le « W » pour le savoir-faire, une flèche dans le point du « i » pour la rapidité. Il accompagnera l'entreprise pendant neuf ans. En 2024, à l'occasion de l'ouverture au grand public, le logo évolue : le « W » devient un organe de visée. Welkit assume alors pleinement son identité d'équipementier tactique.
En septembre 2015, USMC PRO devient Welkit. Ce n'est pas qu'un changement d'enseigne. C'est l'aveu, enfin assumé, que l'entreprise n'est plus un surplus, plus un catalogue, plus un magasin de quartier. C'est un équipementier.
Six années sous clé
En 2018, Welkit prend une décision radicale qui surprend ses concurrents : son site internet devient réservé aux professionnels. Pour acheter, il faut désormais justifier de son statut. Militaire d'active ou de réserve. Fonctionnaire de police. Gendarme. Douanier. Sapeur-pompier. Agent de sécurité privée. Ancien serviteur de l'État. Tous les autres se voient présenter une porte close, ou redirigés vers un site jumeau, welkit-planet, qui regroupe le grand public.
Pendant six ans, Welkit fonctionne ainsi, dans une logique de spécialiste assumée : un site pour les pros, un site pour le grand public, un site corporate pour la communication institutionnelle, et un site administratif pour les marchés publics. Quatre vitrines, quatre métiers, quatre canaux. C'est cohérent. C'est rigoureux. C'est aussi, on le découvrira plus tard, trop fragmenté.
La fin des magasins
Pendant les années 2000 et 2010, USMC puis Welkit ne se contente pas de vendre en ligne. La rue Folie-Méricourt a déménagé pour des locaux plus grands à Montrouge, au 4 rue Louis Lejeune — juste à la sortie sud du périphérique, à la Porte d'Orléans. On traverse l'avenue, on est dans Paris. Toulouse a suivi, à Portet-sur-Garonne. Puis Guer, en Bretagne. Trois adresses, trois vitrines, les trois plus grands magasins tactiques de France à leur époque. Plusieurs centaines de mètres carrés chacun, des rayons profonds, des essais possibles, du conseil en direct. Une autre conception du commerce spécialisé.
Et puis quelque chose se passe. Pas un événement. Une succession.
Cela commence vers 2012. Amazon, qui depuis ses débuts ne vendait que des livres, élargit son catalogue à tout — vêtements, équipement, outils, accessoires. Le réflexe d'achat des Français bascule. On ne pense plus « où trouver ça ? » mais « je l'aurai demain ». La concurrence devient progressive, puis exponentielle. Welkit le sent dans son trafic en boutique, dans ses ventes par référence, dans la lente érosion de l'argument « venez essayer chez nous ».
En parallèle, l'entreprise prend conscience d'un autre phénomène, structurel celui-là : le modèle du pure player permet de proposer une étagère infinie. À l'époque des magasins physiques, Welkit tient entre deux mille cinq cents et trois mille références. C'est déjà beaucoup. Mais on ne peut pas pousser les murs. Le web, lui, n'en a pas. Une bascule vers le tout-en-ligne ouvrirait la possibilité de proposer trois, quatre, cinq fois plus de références — sans contrainte de surface, avec une mise à jour en temps réel. Welkit en compte aujourd'hui plus de onze mille.
Puis arrive l'automne 2018. Les Gilets jaunes. Pendant des mois, chaque samedi, les manifestations paralysent les centres-villes français. Pour les trois magasins de Welkit, les conséquences sont étranges et symétriques : aucun n'est cassé, aucun n'est pillé, mais tous se retrouvent à la fois vides et incapables d'ouvrir normalement. Les clients civils, bloqués chez eux par les barrages et les transports interrompus, ne se déplacent plus. Les clients professionnels — gendarmes, policiers, militaires — sont, eux, sur le terrain, à essayer de contenir les manifestants. Un samedi sur deux, parfois trois sur quatre, les magasins deviennent des coquilles vides éclairées au néon, où ne passe plus personne. Cela dure des mois.
Et au moment où l'on commence à respirer, début 2020, la Covid tombe. Les confinements successifs ferment tout ce qui restait debout.
Welkit prend alors une décision claire, assumée, simultanée pour les trois magasins : on ferme tout. Pas un par un, pas dans la douleur d'un démantèlement progressif. D'un seul mouvement, parce que la conclusion est devenue lisible. Il faut revenir au cœur de métier.
Et le cœur de métier de Welkit, depuis 1989, depuis le tout premier catalogue imprimé au CNRS sur les machines d'une mère secrétaire de direction, c'est la vente par correspondance. Le catalogue papier qu'on feuillette chez soi, la commande qu'on passe à distance, l'objet qu'on reçoit chez soi. Le web n'est que la forme moderne de cette même idée — un catalogue qui vit en temps réel, mais le même geste de fond. Welkit n'abandonne pas son histoire en fermant les magasins ; il y revient.
Avec le recul, on peut dire que les magasins étaient simultanément trop grands et pas assez. Trop grands pour le trafic réel qui restait dans ce genre de commerce spécialisé. Pas assez grands pour rivaliser avec l'étagère infinie d'un pure player. Trop grands pour leur loyer et leur masse salariale. Pas assez grands pour offrir le choix qu'attendaient les clients devenus habitués à tout trouver en deux clics.
Il n'y a pas eu, dans cette histoire, de stratège pour décider froidement de fermer les magasins. Il y a eu une succession d'impondérables — Amazon, le pure player, les Gilets jaunes, la Covid — sertie dans un changement de consommation qui les enveloppait tous. Un changement de paradigme, comme on dit. Et au bout de cette succession, une décision lucide : rentrer chez soi, là où l'on a toujours été le meilleur.
En contrepartie, l'entreprise concentre tous ses moyens sur ce qui peut vraiment grandir : l'entrepôt, le site, le pôle administration. C'est ce qui rendra possible, quelques années plus tard, l'installation à Guer, la certification ISO, la modernisation logistique, et toutes les décisions qui suivront.
Le métier qui change
Il y a, dans toute longue histoire d'entreprise, un moment où l'on prend du recul et où l'on s'aperçoit que le métier d'aujourd'hui n'est plus tout à fait celui d'hier. Pour Welkit, ce moment se laisse lire avec netteté au début des années 2020.
Dans les premières années, dans le Paris des années 90, le soldat qui poussait la porte de la rue Folie-Méricourt venait pour combler un manque. Sa dotation était fiable mais sommaire, et il voulait du matériel plus moderne, plus technique, plus adapté à ce qu'il vivait sur le terrain. USMC répondait à ce besoin de complément. C'était une logique de paquetage personnel — chacun équipait sa silhouette en plus de ce que l'armée fournissait.
Trente ans plus tard, le monde n'est plus le même. L'armée française s'est modernisée. Les programmes d'équipement individuel sont parmi les plus ambitieux d'Europe. Le fantassin d'aujourd'hui perçoit, en dotation, du matériel qui pour l'essentiel n'a plus rien à envier aux marques civiles haut de gamme. Le besoin de complément a reculé.
Mais le métier de Welkit, lui, n'a pas reculé. Il s'est déplacé.
D'un côté, le Pôle Administration est devenu plus actif, pas moins. Les marchés publics se sont densifiés, les appels d'offres sont plus nombreux, plus techniques, plus ciblés. L'armée n'achète plus par défaut ce qui existe sur étagère ; elle exprime ses besoins, qualifie ses fournisseurs, contractualise, et structure désormais ses commandes dans le cadre de programmes d'achats et de systèmes d'acquisition planifiés sur près d'une décennie — on parle par exemple de l'Équipement Individuel du Combattant (EIC). Cette logique de longue durée n'est pas nouvelle : elle existait déjà pour les grands programmes comme le porte-avions. Mais elle descend désormais jusqu'à la chaussure, au gilet, au sac à dos. Welkit gagne aujourd'hui des marchés que vingt ans en arrière, personne ne pensait même à organiser de cette manière.
De l'autre côté, le client militaire qui passe encore commande sur welkit.com n'achète plus pour compléter — il achète pour choisir. Il préfère telle chaussure AKU à la chaussure Haix de dotation, pas parce que la seconde serait mauvaise, mais parce que la première lui correspond davantage : une coupe, une rigidité, une marque qu'il a éprouvée. Il personnalise sa configuration. Il met son nom sur son équipement. C'est une autre relation au matériel, plus mature, plus assumée.
Et puis il y a, par-dessus tout cela, le client civil qui découvre le tactique. Il ne vient pas de l'armée, il n'a pas de dotation à compléter, mais il a compris que cette qualité-là — celle pensée pour les forces — existe, et qu'elle peut servir à autre chose : à la randonnée engagée, au travail en extérieur, à l'organisation au quotidien, à toutes les situations où la fiabilité du matériel devient une assurance personnelle.
Trois trajectoires, donc, qui se sont mises en place sans qu'on s'en aperçoive vraiment. L'institution devenue cliente exigeante. Le militaire devenu acheteur de préférence. Le civil devenu adepte du tactique pratique. Welkit n'a pas perdu son métier ; il en sert désormais trois variantes au lieu d'une.
C'est ce paysage-là — invisible quand on est dedans, évident quand on prend du recul — qui rendait la décision de 2024 inévitable. La frontière entre ces trois clientèles ne tenait plus. Il fallait tomber le mur.
Un requin en Floride
Le déclic ne vient pas d'une réunion stratégique. Il vient d'une scène de pêche.
Été 2024. Antoine, son fils, est en vacances aux États-Unis avec sa femme. Il pêche sur le ponton de San Sebastian, en Floride. La matinée a été décevante. Plusieurs lignes perdues, pas une touche. Le couple s'apprête à plier les gaules quand sa femme ferre soudain. Quelque chose de gros. Quelque chose d'inattendu. Au bout du fil, à cinq ou six mètres en contrebas du ponton, un requin nourrice d'un mètre trente — paisible mais lourd, impossible à remonter d'une canne à pêche depuis cette hauteur.
C'est à ce moment-là qu'un homme s'approche. Antoine l'avait remarqué plus tôt sur le ponton, sans y prêter attention. L'homme est équipé pour la pêche, mais il est équipé comme on s'équipe quand on prend ses loisirs au sérieux. Chaussures tactiques, pantalon de combat, t-shirt technique, ceinturon à poches utilitaires, casquette, et même un tour de cou remonté sur le visage pour se protéger du soleil de Floride. Une silhouette qui pourrait sortir d'une mission, sauf qu'elle pêche. Il déploie calmement un filet à mailles épaisses, le fixe à un bout de paracorde, le lance par-dessus le bord. À trois ou quatre, ils remontent le requin sur le ponton. Le poisson est admiré, photographié, relâché.
Le soir même, Antoine et sa femme vont au restaurant fêter la prise. Dans la voiture, Antoine glisse une remarque amusée : « T'as vu un peu comment il était équipé, le type ? C'est pas nous, avec notre seau et nos crevettes. » Ils en rient. On passe à autre chose.
Mais l'image reste. Deux ou trois jours plus tard, un soir, alors qu'il pense au site, aux quatre sites, au marché en général, le déclic se forme tout seul. Antoine comprend ce qu'il a vu sur le ponton.
Le tactique a quitté la caste. Il n'est plus la propriété exclusive des forces armées et de police. Il est devenu une culture, une compétence, un mode d'équiper sa vie pratiqué par des gens qui ne portent pas l'uniforme. Et ces gens-là — pêcheurs sportifs, randonneurs engagés, anciens militaires, pères de famille soucieux, professionnels de la sécurité privée — Welkit refuse de les servir depuis 2018, sur principe.
De retour à Guer, Antoine partage la scène en famille. Charlotte, Anaïs et Franck écoutent. Le constat se fait à plusieurs voix. Les ventes du site réservé s'essoufflent. Le marché grand public, lui, se développe massivement. Pourquoi continuer à dire non à des clients qui demandent le même matériel que les pros, pour les mêmes raisons — la qualité et la fiabilité ?
En septembre 2024, welkit.com s'ouvre à tous. Le catalogue ne change pas. Les prix non plus. Les particuliers — qu'ils soient professionnels achetant à titre personnel ou simples passionnés — accèdent désormais à exactement le même catalogue, aux exactement mêmes conditions. Welkit Admin, le canal dédié aux administrations et aux marchés publics, conserve sa spécificité pour les acheteurs institutionnels.
C'est un pari assumé : démocratiser l'accès au vrai matériel sans rien céder sur l'exigence qui fait l'entreprise depuis 1989.
Aujourd'hui
Welkit est installée à Guer, en Bretagne, à cinquante mètres de l'Académie militaire de Saint-Cyr Coëtquidan. L'entreprise est certifiée ISO 9001 et ISO 14001 depuis janvier 2026 — une étape symbolique, qui valide des années de structuration discrète. Deux plateformes logistiques totalisent mille cinq cents mètres carrés, entièrement informatisées, où chaque article a son emplacement et son code-barres. Le catalogue compte plus de onze mille références. Une dizaine de collaborateurs y travaillent au quotidien.
Franck Douville en assure toujours la direction. Il a soixante ans. Depuis 2011, ses trois enfants — Charlotte, Antoine et Anaïs — ont rejoint l'aventure. La deuxième génération est aux commandes opérationnelles. La première veille, conseille, ouvre les portes.
Welkit continue de remporter des marchés institutionnels structurants. Les holsters à port discret du SAILMI, pour quatre ans. Les sacs à dos Eberlestock qui équipent les forces spéciales françaises, sur un contrat de sept ans — un de ces programmes pluriannuels dont nous parlions plus haut, qui structurent désormais l'achat institutionnel. Les kits de balisage qui équipent l'armée française pour les opérations de poser d'aéronefs et de largage, de jour comme de nuit, sur tous les théâtres où la France projette ses forces.
Et chaque jour, dans l'entrepôt de Guer, on continue à préparer des colis pour des militaires partant en mission, des gendarmes prenant leur service, des randonneurs allant marcher quelque part, des pères de famille pensant à l'avenir.
C'est le même métier qu'en 1989, dans la cour du pavillon de Bellevue. Le client a changé. La promesse, elle, est restée.